胡伟立把眼睛贴在了《古诗观止》上，但“林海文”三个字也没有变成“你在做梦”。
“怎么了？林海文有什么问题，你认识他？”主编眉毛一竖，“那这稿子他怎么没投给你。”
“呵呵，可能是我搞错了，应该不是一个人，”胡伟立又期待又害怕地看向页底，那里有作者的简介，如果能看到一个类似于“出生于1965年”，或者“性别：女”，又或者“教授，博士生导师”之类的，那就太好了。
“林海文，号清凉山人，籍河东临川。其诗词特点奇出，行文汪洋肆恣，飘逸若仙，意境大气纵横，情态磅礴，堪称想前人之未想，写前人之未写。”
考虑到林海文的特殊情况，古小海编辑和林作栋都决定隐藏他的详细信息，年龄啊，职业啊，都一概不提。为了模仿古人，林作栋甚至还以临川的最高峰清凉山，给他起了个一个名号——清凉山人，但是即便有这些处理，也完全足以打破胡伟立的幻想了。
林海文，临川，对影成三人——让我变成一道影子吧，胡伟立此时此刻，只有这么一个念头，他想要从主编的面前消失掉。
“胡伟立，到底是怎么回事？”
主编好歹是个主编，这会儿也看出来胡伟立的不对劲了，这可不是躲过一次抄袭风波的态度。
胡伟立咽了一口口水，感知了一下自己没有尿意，也没有便意，更没有晕厥过去的征兆，只好选择面对现实，“主编，就是，就是这个林海文，他就是上次我说的那个临川一中的老师推荐给我的那个学生。”
一口气说完，胡伟立立马做出鸵鸟状，全身上下，连同头发丝都在求饶：我错了，我错了。
主编果然眼睛瞪的老大，拿过《古诗观止》，把《月下独酌》细细看了两遍，才压抑住怒火，事已至此，总不能让胡伟立去死，虽然他很想这么做。《月下独酌》这种诗，《诗刊》创刊以来也没有遇见过几篇——这还算是得益于这个世界的当代古诗水平比较高，要是林海文原来那个世界，近二百年除了毛嘟嘟的词，就再也没有堪与一比者。作为《诗刊》的主编，他这点鉴赏力肯定是有的。
“你不是说他只有一句诗么？怎么会是一整首？而且这么高水准的诗作怎么可能是一个高中生写的？你当写古诗是买萝卜白菜啊。”
“当时，当时他们就给了我一句，举杯邀明月，对影成三人那句。”
胡伟立恨死林海文，还有王老头了，要是当初他们把整首诗都拿过来，他必定不会是那个态度啊——反正他自己是没错的。
主编长长出了一口气，“行了行了，你出去吧。”
如逢大赦，胡伟立气也不敢喘一口，就灰溜溜地从主编办公室退了出来。
这会儿，杂志社的同事们都陆陆续续到单位了，（本章未完，请翻页）